Я снова и снова перечитываю это короткое сообщение. Часть меня горит от желания увидеть Марселя и ликует, но… Эта часть — такая небольшая! Просто крохотный уголок сердца, готовый верить в чудеса. Кажется, только он один, этот осколочек остался незапятнанным и более менее уцелел, наполненный верой в любовь, надеждой на лучшее и готовностью пойти любимому навстречу в чем бы то ни было.

Если бы этот кусочек был размером побольше, возможно, я бы не сдержалась и приехала.

Но помимо него во мне есть и другие чувства, которые перевешивают без всяких сомнений.

Что Марсель о себе возомнил?

Думал, что можно меня облить грязью с головы до ног, снова шлюхой назвать, а потом вот так… вызывать меня, маякнув?

Приезжай.

И все?

Где извинения? Где черт побери, хотя бы банальное “я по тебе скучаю”?!

Ничего этого нет.

Есть только его желание, эго и приказная форма обращения.

Номер отеля он скинул… Ха! Уже бегу, милый… Ага!

Волосы по ветру развеваются.

Я зла и хочу просто послать Марселя, но решаю поступить иначе.

Беру телефон в руки и трясущимися пальцами набираю ответ.

“Так неожиданно… Мы же расстались”

Отправляю.

Ответ приходит почти мгновенно.

“Но я все равно хочу тебя увидеть. Думаю о тебе. А ты?”