— И продолжаю хотеть.

Быстрый взгляд. Резкий, как молния. Я не успеваю понять, что он означает. Гнев? Радость?

— Предлагаю сразу высокие ставки. Если выигрываю я — мы едем в избушку. На несколько дней. Если ты… то не едем.

— Я хорошо играю в покер, — говорит Юлька.

И почему-то выглядит при этом недовольной.

— Я слышал. Но готов рискнуть.

— Ладно, — кивает она. — Три игры? Пять?

— Пять. Для верности. У кого будет больше фишек по итогам — тот выиграл.

Я раздаю карты. Смотрю в свои — неплохо. Пятерка и шестерка. Есть шанс на стрит, потому что на столе появилась семерка… Мы играем. Раздаются отрывистые команды, на посторонние темы мы не разговариваем.

— Твой ход.

— Повышаю.

— Чек.

— Еще.

— Вскрываемся.

— Ох! — выдыхает Юлька. — У тебя стрит!

Ее глаза сверкают. Разочарована? Не похоже… Хочет, чтобы выиграл я и мы поехали в избушку? Не уверен. Но счастлив, что первая игра в мою пользу.

Вторую игру выигрывает Юлька. Третью я. Мы оба постепенно расслабляемся. И начинаем болтать о том, о сем. В основном вспоминаем прошедший день рождения, смеемся, представляя, как он продолжается без именинницы.

— Уверена, они и не заметили мое отсутствие. Шампанского полно, еда превосходная, диджей вообще огонь.

— Без тебя все не то, — признаюсь я.

— И без тебя, — внезапно выдыхает Юлька.