— Я нашёл её, — не без гордости сообщаю я. — Можешь расслабиться и идти пить дальше.

— Да? — он с удивлением останавливается передо мной. — И где же она?

— В Москву рванула, прикинь. Я к ней, а она ко мне.

Стою, засунув руки в карманы пальто, улыбаюсь. Я его победил по всем статьям и осознавать это приятно.

— Понятно, — Артём задумчиво кивает. — И чего теперь?

— Утром поезд. Поеду, встречусь с ней, уговорю вернуться. Скажу, что вы раскаиваетесь и больше так не будете. Правда же?

Вопросительно заглядываю ему в глаза и жду ответа.

— На самом деле, она мне нравится, — признаётся он. — Очень. И я не знаю, почему так поступил. Разозлился, наверное, что не отвечает мне тем же. Подумал, что специально играет, чтобы Милану позлить. Они же соперничают во всём, а на войне, как говорится, все средства хороши.

— Когда вернётся, попробуешь снова подкатить? — не свожу с него взгляд и он отвечает на него.

— Попробую.

Я должен забеспокоится и разозлиться, но вместо этого смеюсь.

— Теми же способами?

— Нет. По-нормальному.

— С букетами и конфетами?

— Вроде того.

— Ну-ну. Посмотрим.

— Что ты имеешь в виду?

— Что у тебя ничего не получится.

— Почему это?

— Потому что я тебе её не отдам.