Эван взревел, его ярость обрушилась внезапно.

– Ты отнял ее у меня!

Помещение вращалось.

– Она пошла с нами по своей воле. Пошла охотно.

– Ты только что подписал свой смертный приговор, брат. Раз я должен жить без любви, ты умрешь без нее.

Слова оказались куда более жестоким ударом, чем тот, что Эван нанес ему тростью.

Фелисити. Дьявол чувствовал, что теряет сознание. Он прикоснулся к виску, ощутил предательски теплую влагу. Кровь.

Фелисити. Он не хочет умирать без нее.

Не увидев ее больше. Не прикоснувшись к ней, не ощутив ее мягкое тепло. Не поцеловав в последний раз.

Не сказав ей что-нибудь честное.

Фелисити. Не сказав, что любит ее.

Он должен был сказать, что любит ее.

Он мог бы жениться на ней… он фактически на ней женился.

Скрежет стали о сталь прозвучал жестко и как-то незнакомо.

Нет. Нет, не женился. Он покинул ее.

Он на ней женился. Это была неистовая свадьба в Ковент-Гардене. Со скрипкой и дудкой. Было много вина и много песен, и он сказал, что любит ее – сто раз. Тысячу.