Спускаюсь почти до первого этажа и хлопаю себя по карманам.

— Черт… блин… да что за день такой? — вою и разворачиваюсь на пятках обратно.

Телефон… Открываю дверь в нашу квартиру, прислушиваюсь. В ванной шумит вода. Вспоминаю, куда я могла сунуть гаджет.

Так, я сушила волосы. Значит, скорее всего, в ванной. Прокрадываюсь тихонько. Хочу полюбоваться на обнаженного мужа. Захожу к нему, хватаю телефон со стиральной машинки и уже открываю рот, чтобы сказать, что я вернулась, но все звуки застревают в горле.

Мои глаза цепляются за ссадины на спине Антона. Пытаюсь вдохнуть, но ничего не получается. Только рот открываю, как кит, выброшенный на песок. Протираю глаза и снова всматриваюсь в красные полосы на спине мужа. И это точно следы чьих-то ногтей.

Да не чьих-то, мать его!!! Женских. Бабских!

Если бы мое сердце было шариком, оно бы точно лопнуло. Жаль, что орган самый настоящий, и поэтому сейчас он ощущает адскую боль. От которой хочется согнуться пополам и взвыть.

Глазами цепляюсь ещё за одно доказательство неверности мужа. Яркие засосы на шее и плечах. Цепляюсь за косяк двери, чтобы не рухнуть, потому что ноги не держат. Грозят подкоситься, а я могу оказаться на полу.

— Антон, — хриплю, но муж слышит меня и резко поворачивается лицом.

Стремительно бледнеет.