Изображаю влюбленную идиотку. Глазками хлопаю. Улыбочку глупую давлю. Ну, надеюсь, получается.

— Ничего страшного.

Бывший стоит с открытым ртом и осматривает моего «нового возлюбленного». Сглатывает.

— А это че за мужик? — кивает незнакомец и угрожающе прищуривается.

Антон отшатывается, но я не виню бывшего. Потому что незнакомец огромный. И ростом, и по комплекции. Прям я козявка в его руках какая-то. Кажется, в нем чуть ли не два метра.

— А это, — бросаю уничтожающий взгляд на Антона, — дорогу спрашивал к ритуальным услугам.

— А-а-а-а-а, ну что, поехали? — и подталкивает к машине.

Черт! Черт! Куда поехали? Как поехали? Мамочки! Мы так не договаривались.

— Э-э-э-э-э.

Долбаный Антон следит за каждым моим шагом. Пока меня не запихивают на переднее сидение и не закрывают дверь.

Антон вроде уходит. И я уже тянусь к ручке, чтобы сбежать от взгляда этих пронзительных глаз. Но дверь заперта.

Блею…

— Не могли бы вы открыть дверь?

Мужчина стаскивает кепку и небрежно швыряет на заднее сиденье. На глаза падает русая челка.

Блин… красивый. И даже с моей «любовью» к бородам, я залипаю на его внешности. Нос с горбинкой, губы под щетиной пухлые такие. Целовать бы их…

О-о-о-о-о, мать моя… о чем я думаю вообще?

— Не мог бы… — огорошивает ответом, — это что, мать его, только что было?

Вжимаюсь в сидение.

— Импровизация, — скулю.

— Импровизация? Я тебе клоун, что ли, девочка?