А пустота давит.

Не потому, что она успела за ночь что-то поменять, а потому, что Данила рассчитывал на другое.

Опустился на диван, крутил в руках телефон.

Думал набрать.

Но как будет звучать – и он, и она, – понимал. Впрочем, как и бесперспективность телефонного разговора. Такое если обсуждать – то лучше лично. Поэтому спрятав мобильный, снова встал, спустился к машине, поехал в сторону её дома.

Хотя бы крестик поищут. Чего уж.

А там может и поговорят…

* * *

Данила позвонил Санте, только припарковавшись у подъезда. Слушая гудки, мысленно смирялся с тем, что вот сейчас вполне возможно придется развернуться и ехать домой.

Потому что обидеться, накрутить себя же, не выслушать его – это в стиле Санты. Он с такой связался. Глупо было бы надеяться, что в ней что-то быстро изменится. Но и в себе начинать раскапывать вину там, где её в очередной раз нет, Данила не стал бы.

Увидев, что на экране появляется отсчет секунд, улыбнулся. Неожиданно.

– Алло…

Её голос звучал тише обычного. Будто устала. Данила понял: она не злится. Наверное, расстроилась всё же. И это осознание разлилось теплом. Потому что утешить он готов. Дать возможность поделиться. Где-то что-то подсказать…

– Привет, Сант…

– Привет… У тебя всё хорошо? – о делах первой спрашивает она. Губы Данилы кривятся. – Встреча твоя… Там без проблем?

– Да. Там без проблем.

Его ответ – с намеком. Который Санта игнорирует.

Чуть-чуть молчит. Потом вздыхает. Произносит:

– Это хорошо…