Таша подходит, садится рядом.

- Не помешаю? Опять пишешь?

Молчу. Как-то не о чем с ней. Переживала, когда я поломался. В больницу таскалась. Потом эта идиотская пресс-конференция, статьи, где её назвали моей невестой. Наверняка Лерка видела. Но у нас с ней…

Режим молчания.

Она это выбрала. Не я. Я… я позволяю ей это. Пока. До свадьбы. После свадьбы буду абьюзером. Сто пудов! Будет у меня послушной женой. Усмехаюсь. Сердце колет неприятно.

- Ром, ты… скоро в Москву, да?

- Да.

- Уверен?

Вскидываю глаза. Серьёзно? Мне учиться, вообще-то надо. И жениться. На мышке моей мечты.

- Если… если у тебя там не срастётся, ты…

- У меня срастётся, Таш. Я уверен.

- Но… вы же не общаетесь?

- А ты в курсе?

- Да. Я в курсе.

- Ясно. Ну… знаешь, так бывает. Люди не общаются. А потом раз и поженились.

- А если у неё кто-то есть?

Смотрю на неё. Сквозь неё. Зачем это всё? Зачем говорить такие вещи? Сделать больно? Но ведь если любишь, то не хочешь делать больно, да?

- Таш, тебе надо… учиться любить, что ли… Я пойду. Душно.

Рядом с ней душно. Вообще становится слишком жарко. Пора домой. В Москву.

Приезжаю ночью. Думал, все будут спать. Но мои братья меня ждут. Коршун. Да Винчи.