– Пишу, – протягиваю смартфон Кайсарову.

Эрик, это творческий псевдоним Юры, бегло проходится глазами по тексту и расплывается в улыбке.

– Мне нравится. Намутим тебе бит, такой, чтоб пробирало.

– Думаешь, из этого что-то выйдет?

– Уверен, пошли в студию, набросаем по-быстрому.

За стеклом чувствую себя неуютно. Давно не делала ничего нового. Так, только тексты пишу, в стол. Скоро паутиной покроюсь.

Накрываю ладонями наушники, прижимая их к ушам, и смотрю в заметки.

Наверное, в этот момент время останавливается.

Мелодия находит себя сама.

Я давно не испытывала этого чувства – душа нараспашку. И так легко сразу становится. Невероятно.

Хочется творить. Улыбаться. Любить.

– Да ты шикарна! – Юрка вставляет комментарий, вытягивая вверх большой палец. – На втором куплете повыше возьми. Отлично!

Улыбаюсь как дурочка. Сразу вспоминаю то время, когда меня хвалил Ерохин. Да, отношения у нас с ним в итоге закончились плохо, продюсер он хороший, а человек – дрянь. Но вот те первые, юношеские ощущения, когда тебе сказали: «Ты можешь. Ты молодец»… Они не забудутся и через сто лет.

– Юра, ты волшебник, – обвиваю его шею рукой, – завтра допишем?

– Давай. После обеда приезжай. Допишем, и я потом все сведу.

– Спасибо, – снова бросаю взгляд на часы и поджимаю губы. Почти два часа ночи. – Так, я домой.

– Слушай, текст – просто бомба.

Набрасываю на плечи пальто, а у самой на лице глупая улыбка.

– Я убежала, – посылаю Юрке воздушный поцелуй и скрываюсь за дверью.