ПРЕС

Сны — странная штука.

Иногда бывает трудно отличить то, что реально, от того, что происходит, когда вы засыпаете ночью. Возьмем, к примеру, прямо сейчас. Сколько раз я мечтала переспать с Паксом Дэвисом? Сколько раз фантазировала о его губах на своих? Чтобы его язык скользил и исследовал, пробуя на вкус каждый сантиметр моего тела? О его руках в моих волосах, ощупывающих мою грудь через платье? Сколько раз я представляла, каково это — чувствовать, как его эрекция упирается во внутреннюю сторону моего бедра, когда парень трется своими бедрами о мои?

— Черт возьми, Чейз. Ты, блядь, убиваешь меня.

Возмутительно большое количество раз, вот сколько. Сотни. Может быть, даже тысячи. За последние три с половиной года, с тех пор как я прибыла в академию Вульф-Холл робким, одиноким первокурсником, я представляла себе эту сцену в бесконечных деталях в своей голове. Каждая грань этого момента была создана и разыграна, воспроизведена, а затем перевоспроизведена, подобрана в соответствии с моим настроением.

Иногда в моих мечтах Пакс милый. Сломленный и раскаявшийся. Разрисованный чернилами бог с бритой головой, на коленях умоляющий меня о прощении, извиняющийся за все травмы и неудобства, которые он и его друзья причинили мне.

В других случаях, он остается самим собой: злым, высокомерным, замкнутым и самодовольным. Пакс не приносит мне извинений. Он врывается в мою спальню, глаза пылают раздражением, аура гнева гудит вокруг него, загрязняя комнату, заставляя мои нервы сжиматься в тугой комок. Парень словно идет в атаку. Никаких любезностей. Никаких светских бесед. Всего шесть слов, от которых мои кости превращаются в желе под кожей.:

«На колени, Чейз. Прямо сейчас, блядь».

Этот опыт прямо сейчас — начинаю подозревать, что это действительно может быть реальностью — не похож ни на что, что я когда-либо фантазировала в своей голове. Для начала, я чертовски пьяна. Вместо моей теплой, уединенной, безопасной спальни мы посреди леса, окутанные темнотой, в то время как вечеринка, которую он и его соседи по дому устраивают, бушует в ночи.

Анархист из Бунт-Хауса наваливается на меня, прижимая к дереву, к которому он толкнул меня десять минут назад, впиваясь зубами в мою шею, как дикарь, которым и является.

— Черт. Ты потрясающе пахнешь, — стонет он.

Мой мозг настолько затуманен «Космополитами», которыми Дамиана снабдила меня ранее, что я не могу ясно мыслить. Не то чтобы я когда-либо могла трезво мыслить рядом с Паксом. Пытаюсь уловить сложный аромат, исходящий от него, такой пьянящий и притягательный, но даже не могу вспомнить названия запахов, которые представляются мне. В моей голове мелькает картина пожара, черный дым от которого поднимается в звездную, холодную ночь над головой. Скошенная трава и ковер мяты, колышущийся на легком ветерке. Свежесрезанные лаймы и древесная стружка, оседающая на пол мастерской.