Кажется, в моих глазах читается облегчение. Ребенок, это…был бы уже перебор, даже для меня. Одно дело убить взрослых мужиков, которые нападают на тебя с оружием. Демьян сделал это не задумываясь, а отец отмазал. Я их не виню, и поступила бы...возможно также. Я никогда не была совсем уж в ладу с моралью.

Насчет девушки…конечно, он бы сам не стал, но…тут я затрудняюсь…

Но ребенок…я рада, что у него все же есть границы…

- А если бы он был от тебя? – тем не менее, спрашиваю я.

- Не хочу ломать мозг над тем, что было бы, но чего нет. Не беси.

Демьяну и правда начал надоедать этот разговор. Он хмурится, его тело становится напряженным.

- Ладно. Я рада, очень рада, что не от тебя, - произношу, решая отступить от столь опасной черты.

- Я тоже рад, не поверишь. Если бы я и захотел второго ребенка, то только от тебя. Когда сын немного подрастет.

- Да?

- Кстати, будет спрашивать, почему у мамы другая фамилия…

- Демьян, не начинай, пожалуйста.

Хочу отойти, но он ловит, и крепко сжимает за предплечье.

Притягивает обратно к себе. Взгляд его серьезен.

- Может объяснишь мне все же свое упорное нежелание выходить за меня и каждый раз отказывать? Заебался уже от мыслей. Кажется, что все делаю для тебя. И говорю…В любви, блядь, тебе даже признаюсь…Всю душу для тебя, а ты...

А я молчу.

Прикрываю глаза, чтобы укрыться от его пронзительных внимательных глаз, от его слов, что западают в сердце, до боли закусываю губу.

Я…не знаю, как объяснить ему то, как рассказать о том, чего я так боюсь.

Его непостоянства, его быстрого охлаждения к целям, которые он считает достигнутыми, и сразу же заменяет их на другие.

Он…добьется моего согласия, сделает своей женой, а что потом…

Ему скоро наскучит такое положение, ведь он так быстро теряет интерес ко всему, что для него становится легкодоступным. Ему…захочется завести любовницу, а то и не одну…разнообразить как-то ставшую вдруг скучной и обыденной семейную жизнь…