Ему не нравится этот вкус.

Он его любит.

Сейчас. Дома

Сейчас. Дома

Сейчас. Дома

Колонна, поддерживающая свод подземного гаража, на ощупь шершавая. А краска, которой она покрыта до середины, больно обдирает кожу с ладоней, если пытаться удерживаться на ногах, отчаянно цепляясь за эту колонну.

Я дышу резко и рвано, забыв, как это — позволить своему телу делать это самостоятельно. Каждый вдох приходится контролировать.

Почему мне никто не сказал, что это будет так трудно?

Зачем человеку даны чувства, которые делают самые простые вещи неимоверно сложными?

Просто встать, выпрямиться, оторвать исцарапанную ладонь от колонны и найти взглядом лифт в противоположной стороне гаража.

Идти до него недалеко, но каждый шаг дается с таким трудом, будто я Русалочка, идущая по ножам.

Вдавливаю кнопку и тяжело опираюсь ладонью о стену рядом с ней.

Тело налито свинцовой тяжестью, и горло с трудом проталкивает воздух дальше в легкие.

В сумке начинает вибрировать телефон, и я быстро перерываю кучу хлама, чтобы выудить его и увидеть на экране фото мужа.