— Остановись здесь,— командую водителю.

Издали вижу Алису. Она на парковке с Грозным и сыном. Прощаются.

Мелкий прыгает вокруг них на одной ноге, уставившись в асфальт. Губы шевелятся в какой-то считалочке.

Невольно улыбаюсь, но только до того момента как он поднимает голову и смотрит в сторону меня.

Сердце ёкает и начинает бешено биться.

Да ну нах! Он вылитый я в его возрасте.

Достаю телефон и делаю фото. Потом лезу в облако. Папка с моими детскими фотографиями. Листаю и нахожу ту самую, на которой самое большое сходство.

Склеиваю оба снимка.

Пиздец!

Это мой сын!

Предчувствие не обманывало.

— Стас, посмотри. Похож?— протягиваю водителю телефон.

— Одно лицо!— усмехается.

Потом смотрит через дорогу на Грозную семейку.

— Получается...

— Скажешь кому — уволю к хуям,— рыкаю на него.

— Понял. Могила,— приподнимает руки в согласии.

Молча наблюдаю за сыном.

Непоседа.

Весь в меня в детстве. Мама рассказывала, что за мной нужен был глаз да глаз. Коленки вечно разбитые были. А со школьных лет вляпывался в какие-нибудь неприятные истории, притягивая их, как магнитом.