А вот это уже начинает злить. Встать бы и уйти, но рука тянется к телефону. Там календарь. А в календаре…

- Полторы недели задержки, - шепчу не своим голосом.

А стол вдруг уплывать начинает. Картинка смазывается, и последнее, что я помню – испуганный крик Ульяны.

***

- Девушка… Девушка… Очнитесь.

В нос тычет что-то очень вонючее. Стону, пытаясь отмахнуться от едкого запаха, но едва шевелюсь. Что со мной? Где я?

И вдруг как обухом по голове, на меня валяться воспоминания.

- Сидите, сидите! – пытается удержать меня молоденькая девушка.

Администратор, наверное.

- Сейчас приедет скорая, вам стало плохо, - тянет меня обратно.

Я в полнейшей прострации. Ни говорить, ни думать не могу. Салат воняет, задержка в неделю…

У меня и раньше были задержки! Это все из-за нервов. Не могу же я… Рука сама ложиться на живот. Нет, совершенно точно не могу. У меня бесплодие.

- А вот и врачи, - звенит где-то сбоку голос Ульяны. – Подожди немного, - мягко подхватывает меня под руку, не давая встать. – Ох, извини… Я такая дура. Сказала не подумав. Не волнуйся, я уже за все заплатила.

Язык, как из ваты, сил нет спорить. Я в полнейшем душевном раздрае. Не могу поверить в предположение Ульяны. Но как же хочется! Безумно, до острой сердечной боли.

- Давление у вас низкое и пульс повышен, - сообщает девушка-фельдшер, когда заканчивает осмотр. – Поедем в больницу?

Но я мотаю головой.

- Нет, спасибо. Мне уже лучше. Просто… переволновалась.

Фельдшер нехотя соглашается. Видимо, у нее еще много работы. А я достаю телефон и набираю очень хорошо знакомый мне номер.

- Здравствуйте, Елена Николаевна, - звучит в трубке мягкий голос Анны Ивановны – моего гинеколога. – Хотите записаться на осмотр?

- Хочу приехать прямо сейчас. У меня, эм… задержка, - понижаю голос.