Сзади останавливается наша хонда, и уже через минуту высокая фигура Дымницкого спешно направляется к нам.

— Чё, как? Никто не пострадал? — уточняет Илья встревоженно.

— Динамит башкой ударился о панель и отключился.

— Ему полезно.

— Ну и жопа, — осматривает пострадавшую машину. — Тачку прячьте в лес. Менты докопаются однозначно. Нам сегодня только этого для полного кабздеца не хватает.

Выполняю то, что сказали. Проезжаю чуть дальше, сворачиваю на грунтовку и вскоре «паркую» авто в кустах.

Глушу мотор.

Всё. Баста. Приехали.

— Вещи наши заберите.

Вываливаемся наружу. Черепанов вытирает со лба испарину.

— И чё, как теперь до Москвы доберёмся? — недоумеваю.

— Я отлить, пока вы решаете, — вздыхает Антон, врубая фонарик на телефоне.

— Надо обмозговать, — задумчиво заключает Паровозов.

— Тут неподалёку гостиница есть. Забуримся там до утра? — предлагает Дымницкий, уже когда возвращаемся пешком к дороге.

— По ходу придётся.

— Вперёд пока ехать опасно. Вдруг поджидают где-то.

— Ну тогда без вариантов.

— Стойте-стойте! Меня забыли! — вопит Черепанов, догоняя нас.

— Садитесь короче.

— Хер мы все поместимся.