— Поместимся. Ты ложишься в багажник, — сообщает Антону Кирилл.

— Почему я? — возмущается Черепанов, застёгивая ширинку. — Я, между прочим, самый худенький и не займу в салоне много места.

— Давай уже, а. И вы не стойте, — командует Паровоз, забираясь в чудом уцелевшую хонду.

Лезу за ним следом. Слева от меня усаживается Кир. Калаш за рулём. Динамит, держащийся за башку, впереди на месте пассажира.

Ну хоть заткнулся. И то радует.

— Развернись, езжай назад. Пара километров и ты увидишь гостевой дом, — глядя в телефон, наставляет Дымницкий.

— Ладно, выдохнули, братва, и погнали. Череп, ты там как, устроился?

Из багажника доносится отборный мат. Мы трогаемся с места, и я достаю из кармана телефон, чтобы глянуть наконец сообщение от Насти.

Открываю мессенджер, уже тогда шестым чувством ощущая приближение какого-то п****ца.

Учитывая, что она никогда не пишет, а всегда звонит…

Читаю.

Внимательно.

Один раз.

Второй.

Третий.

И знаете, смысл написанного доходит до меня не сразу. То ли виной тому произошедшее с нами в дороге, то ли настолько сильно я шокирован этим её сообщением.

— Клим, ты в норме?

Дымницкий замечает, как жалобно трещит под моими напряжёнными пальцами экран недавно купленного смартфона.

В норме ли я?

Нет, точно нет.