— Ой, перестань! Смущаешь!

Подходим к детской зоне. Соскучились по мальчикам, решили их проведать. У нас, взрослых, своя компания, у них — маленьких энерджайзеров — своя.

— Мама, папа!

Мурашки от того, как они называют Тимура.

ПАПА.

До сих пор не верится, правда… это сон какой-то. И привыкнуть сложно, что у моих детей есть отец. Родной, живой. Красивый… Не дряхлый, противный старикан, а ходячий секс.

Увидев нас, двойняшки бросили игру, устремившись к нам навстречу. Влетели с разбегу, крепко обняв обоих по очереди.

— Как вы отдыхаете? Вам всё нравится?

— Лучший отдых!

— Бегите на площадку, ещё немного поиграйте, скоро подадут десерты.

— Ура, десерты!

Мальчишки бегут обратно к кораблю, как вдруг Артём тормозит. Разворачивается, возвращаясь, и чмокает отца в щёку.

— Чуть не забыл.

— И я тебя люблю сынок, Артём! — потрепал его по густой шевелюре.

— Я не Артём, я Егор, — бросает Тимуру и убегает.

Тимур смотрит на меня виноватым взглядом.

— Ничего, я обязательно научусь их различать, у нас ещё вся жизнь впереди.

А я в ответ на его слова просто улыбаюсь.

— Это был Артём, кое-кто захотел над тобой пошутить.

— Ах ты ж шкодник!