Мистер Берк не слышит сарказма в моем голосе или делает вид, что не слышит:

– Вам не разрешено заходить только в кабинет мистера Сноу. Запертые же комнаты находятся на реконструкции.

– Вот как.

– Я уже уведомил мистера Сноу о том, что вы скоро спуститесь к завтраку. Или вы хотите прогуляться по поместью?

– Но мы столкнулись едва ли не пару минут назад. Когда вы успели уведомить его?

– Ваша обувь, – он бесстрастно переводит взгляд на мои туфли. – Она предупредила меня о вашем появлении.

Ну конечно. Туфли.

Хватит оттягивать неизбежное, Кэт.

– Пожалуйста, проводите меня до кухни, мистер Берк.

Кивнув, дворецкий начинает идти по длинному коридору, и я следую за ним, стараясь контролировать дыхание.

Никакой паники. Просто завтрак.

Забудь об этой записке. Сейчас же.

Мужчина останавливается возле двухстворчатых дверей, желает приятного аппетита и уходит.

Я делаю глубокий вдох и такой же глубокий выдох. Мне приходится прибегнуть ко всей своей выдержке, чтобы спокойно открыть двери и встретиться с тяжелым присутствием Кастила. Тот сидит за огромным высоким столом посреди белой кухни и пьет кофе, параллельно что-то быстро печатая на своем ноутбуке.

На нем белая рубашка, закатанная до локтей. Большие жилистые руки отрываются от клавиатуры и начинают постукивать по деревянной столешнице.

Стук. Стук. Стук.

Ритм такой же быстрый, как пульс, что грохочет в моих ушах.

Я сталкиваюсь с ним глазами. Его взгляд – непроницаемый, а мой… наверное, испуганный.