— Ты добавил 9-1-1.

— Это номера экстренных служб.

— Думаю, с этим я уже разобралась.

Я продолжаю список дальше. — Твой отец

— Да, его номер у меня тоже имеется.

Исайя встает между нами всем телом, вытянув свою руку. — Мой, — говорит он, размашисто указывая свой номер в самом низу, в десять раз больше остальных. — Пиши мне в любое время. Звони мне. Срочный, не экстренный.

Он блокирует меня, поворачиваясь ко мне спиной, опершись рукой о холодильник, чтобы создать барьер, за которым она не может видеть. — Я любимиц Макса, и у меня такое чувство, что вскоре я стану и твоим.

Миллер хихикает. — Хочу пить.

Что ж, это что-то новенькое. Я привык, что женщины западают на очаровательно легкие штучки моего брата из "плейбоя".

Исайя не двигается, удерживая свое тело между нами. — Мне нравится называть себя нетерпеливым.

— Пересохшая. Обезвоженная, — продолжает она.

— В отчаянии, — добавляю я за нее.

— Привет. — Исайя поднимает один палец. — Если бы я ничего не получал, я бы позволил вам назвать меня отчаявшимся, но у меня все отлично в этой области, так что я бы сказал, что я с энтузиазмом доступен.

— Не нужно стараться ради дочери твоего тренера, хорошо? Не думаю, что ему бы это слишком понравилось.

Миллер наклоняет голову.

Исайя напрягается, его голос понижается до шепота. — Пожалуйста, не говори своему отцу.

— Тогда, пожалуйста, не ставь меня в неловкое положение, пока я наблюдаю за твоим племянником.

Ладно, может быть, есть три парня, которым она нравится.

— Ты слышал девушку. — я провожаю его до двери.