– Больно? – находит силы спросить.

Не двигается, пока я не мотаю головой.

– Хорошо…

Едва выдыхаю это, начинает двигаться. Соединяя наши губы, лишает дыхания и сам же им наполняет. Необходимость закрыть глаза рождает иллюзию вращения. Кружится все вокруг. Раскручивается наш микрокосмос. Мы с Бойкой летаем без страховок в зоне повышенной турбулентности. Лишь он держит контроль и мнимый баланс. Я ему доверяю.

Крепко прижимать боюсь. Выплескивая эмоции, тру ладонями шею, плечи и лопатки. Неосознанно царапаю горячую кожу.

Принимая язык и член, подчиняюсь и плавлюсь. Внутри быстро гул возникает. Раскручивает и там. Настолько сильно, что в какой-то момент грань между удовольствием и тошнотой стирается. Замираю, готовая в любой момент взорваться. Пытаюсь отстрочить, лишь бы как-то смягчить. Но с ритмичными и глубокими толчками Бойко бесполезно бороться. Они неминуемо сталкивают курсирующие во мне массы искрящего жара и леденящего холода. И пока я внешне цепенею, внутри меня накапливается электрический заряд. С каждой секундой набирает силы. Стремительно поднимается, с мелкой дрожью вытягивая мое тело.

Кричу, когда собравшееся напряжение, наконец, мощным ударом, словно молния, разбивается.

Раскат удовольствия на долгое мгновение ослепляет и оглушает, но финальные толчки и рычащий стон Кира я все-таки слышу. Конвульсии, которые сотрясают его тело, пока он изливается внутрь меня, вызывают у меня инерционную пульсацию. Я чувствую его раскаленную содрогающуюся плоть. Ощущаю, как он наполняет меня своим семенем. И как некоторое количество спермы выплескивается наружу, потому как Бойка никак не может прекратить движение. До последнего догоняется.

Только раскидав все силы, отрывается от моих губ, резко вдыхает и буквально падает на меня. Скользнув ладонями по столешнице, в какой-то момент ловит равновесие. Но голову от моего плеча не отнимает. Дышит так часто и горячо, что меня через ткань халата обжигает.

– Пиздец, скачка… – хрипит он. – Вот это я понимаю… Любовь.

– Любовь? – машинально повторяю я таким же сорванным голосом.

– Ага… Теперь точно воскрес… Живой…

– Живой? – переспрашиваю и сдавленно смеюсь.

Бойка поднимает голову.

Красный, мокрый от пота, волосы торчком, взгляд безумный.

– Живой, киса родная… Живой! – выкрикивает, как победитель. И тут же изнуренно выдыхает: – Ух, блядь…

– Без «блядь», – больше шутливо его ругаю.

Ухмыляется, но принимает во внимание.

– Ух-х-х… – тянет басом. – Без «блядь», конечно.

– Бойка!