– Что? Почему? – Он строит из себя саму невинность, и от этой застенчивой улыбки мое сердце сжимается в груди. – Ты сама подняла эту тему. – Риггс поднимает руку. – Я готов. Весь к твоим услугам. По твоему…

– Тебя вот-вот вышвырнут из моего номера, так что можешь готовиться к своему…

– О. Привет, Омар.

Мы оба вздрагиваем от резких возгласов в коридоре, а затем замираем, когда говорящих становится больше.

Мы тихо приближаемся к двери, чтобы подслушать.

В коридоре возникает настоящая перепалка.

– Ну вот. Теперь ты не сможешь просто уйти отсюда, – со смехом в голосе шепчу я.

– Придется сказать Ане, что на интервью я опоздаю.

Я просто смеюсь, пока пишу сообщение Ане и пытаюсь тихо передвигаться по номеру.

Проходят минуты.

Еще и еще.

Риггс стоит напротив меня.

Мы оба повторяем позу друг друга: он опирается на спинку дивана, а я – на край стола, скрещивая руки на груди и слушая разговоры за дверью с недоумением и улыбкой.

– Очевидно, у них много тем для обсуждения, – тихо говорю я.

– Дофига.

– Интересно, чем бы нам заняться, пока они болтают? – спрашиваю я достаточно безобидно, хотя мое тело точно знает ответ.

– Без понятия.

Я демонстративно подхожу к кровати и нажимаю на нее, будто проверяю матрас.

Риггс вздергивает брови, но молчит. Я понимаю, о чем он, вероятно, думает. Гостиничный номер. Внутри двое. Пилот «Формулы‐1». Камилла Моретти.

И это последнее, о чем я хочу, чтобы он думал.