– Что ты здесь делаешь? – Вопрос вырывается беспомощным писком.

– Селеста позвонила. Сказала, тебе нужна помощь.

– Черт, мама… – стонет Флоренс, делая шаг назад. – Прости, пожалуйста. У меня все в порядке. Мама неправильно поняла.

– А мне кажется, она права. – Он скашивает глаза на ее одежду. – Что у тебя произошло?

– Трубу прорвало. Убираю последствия.

– Могу? – Грег кивает в сторону гостиной.

– Да, заходи.

Это худшее время для визита, какое только можно придумать. Флоренс прикусывает губу и закрывает за ним дверь.

– Ого, – он проходит в центр гостиной и оглядывается. – Где твой лендлорд?

– Не представляю. – Она опускается обратно и берет в руки тряпку. Грег или нет, ей все равно нужно закончить.

– Ты сумасшедшая, – стаскивает тот пиджак и закатывает рукава рубашки, – почему не позвонила мне, когда искала квартиру?

– Я уже взрослая девочка, могу сама жилье выбрать.

– Вижу. – Грег подхватывает вторую тряпку и принимается собирать воду вместе с ней.

Видеть его с тряпкой – самое странное, что Флоренс могла наблюдать за время их знакомства. Кажется, у него даже в кампусе была горничная. Но внутри все равно разливается благодарность.

– Грег, тебе необязательно мне помогать.

– А что мне сделать, когда ты в этом положении? Сесть на диван и налить себе виски? – ворчит он.

– Прости, – смущается она, – я хотела сказать «спасибо».

– Ну так и сказала бы. – Грег быстро, даже быстрее нее, двигается, собирая воду. – Вечно это твое «Грег, не надо». У меня десяток жилых зданий в любом районе, а ты снимаешь клоповник. В коридоре так пахнет травой, что меня чуть самого не унесло.

Это многое бы объяснило.

– Не хочу я у тебя ничего просить, – признается Флоренс. – Ты и так слишком много помогал.