– Допустим, мы попробуем химию, – поднимает он на нее взгляд. – Что это нам даст? Сколько времени?

– Около полугода, – честно отвечает Жасмин. – Мистер Гибсон, необходимо держаться, вы входите в сложную…

Держаться. После этого слова Том не слышит больше ничего, что она говорит. Он отлично сделал свое домашнее задание и понимает: Жасмин больше не видит шансов на ремиссию. Быстро же они пришли от борьбы за его здоровье к короткой битве за то, чтобы просто задержаться на этой земле.

В раскосых глазах его лечащего врача отражается живой покойник Том Гибсон. Он не хочет спрашивать, сколько ему на самом деле осталось: явно меньше, чем его устроит. Даже боль сейчас отходит на второй план, чтобы не мешать ему осознавать простую, как пенни, истину.

Том умирает, и боль в желудке – всего лишь первый звон похоронного колокола.

– Давайте знаете как поступим, – выдавливает из себя он, – мы ведь понимаем, что химия убьет меня неконтролируемо. Первый сеанс, или второй, или пятый… Я могу умереть между ними.

– Мистер Гибсон…

– Мне нужны таблетки от боли. Сильные. С остальным я разберусь сам.

– Среди нас двоих врач – я, – напоминает Жасмин.

– Среди нас двоих только я умираю, – отбивает аргумент Том. – Мы оба это понимаем, так давайте хотя бы не врать друг другу.

Ее лицо каменеет, застывая бесстрастной маской. Жасмин больше не спорит: она выписывает рецепт и молча провожает, пока Том, пошатываясь, добредает до двери. Вот она, заведующая отделением.

А что она могла сделать? Третья стадия рака, ноль иммунитета, вагон вредных привычек, которые годами подтачивали его здоровье. Том живет с онкологом, он знает все методы лечения рака, какие есть, когда-то существовали и какие только разрабатываются. Они еще в самом начале обсудили все возможные схемы: таргетная терапия была его единственным шансом.

Шанс, очевидно, не сработал.

Что ему теперь делать? Том сжимает в руках рецепт и заходит в аптеку на первом этаже. Обменяв бумажку на баночку с таблетками, он еле дожидается, пока выйдет на улицу, чтобы закинуть в себя первую. К моменту, когда он падает за руль «Индиго», она уже начинает действовать – или ему просто так сильно хочется в это верить.

Для начала нужно успокоиться. Он не первый день знает о том, что болен: размышлял о смерти на протяжении всех десяти месяцев, с тех самых пор, как услышал диагноз. Том машинально хватается за рычаг переключения передач: почему-то хочется нестись по трассе, не думая ни о чем, кроме ветра, скорости и исчезающих позади миль.

Ладно, это всего лишь смерть. Люди умирают ежедневно, и далеко не каждый из них осознает, что это произойдет. У него есть огромная привилегия: он в курсе своего будущего, и даже в курсе, когда оно наступит. Потому что если Господь решит сбросить кирпич на голову раковому больному в терминальной стадии, его чувство юмора – полное говно, и в рай Том больше не хочет.