– О, подожди, – говорит она. – Надо взять.
Она достает смартфон, смотрит на экран, и на ее лице появляется озадаченное выражение. Затем проводит пальцем по экрану, чтобы ответить на звонок, и подносит его к уху.
– Алло? Да, это… Что?
Я не знаю, что говорит человек на том конце линии, но перемена в Уиллоу происходит мгновенно. Она застывает, ее лицо бледнеет, как будто с него разом схлынула вся кровь.
37. Уиллоу
37. Уиллоу
– Ты должна приехать прямо сейчас! – кричит мне в ухо истеричный голос. – Я зашла к Мисти домой, потому что она снова врубила музыку на всю катушку, но когда вошла… дверь была открыта, а она просто лежала там.
– Что? – переспрашиваю я, чувствуя, что не могу осмыслить то, что она говорит.
Это соседка, одна из тех, кто живет слишком близко и попадает под ее радар дерьма. У нее есть мой номер только потому, что она вечно звонила и требовала, чтобы Мисти прекратила шуметь, или если парни, с которыми Мисти тусовалась, были слишком громкими.
Я никогда не думала, что эта женщина воспользуется моим номером, чтобы позвонить мне по такому поводу.
– Я уже звонила в 911, – продолжает она. – Но она… она, похоже, не дышит.
Слова долетают до моего уха и проникают в мозг, но все это кажется какой-то чушью, ерундой. Сердце все еще колотится от оргазма, который я только что испытала на мотоцикле Рэнсома, но теперь кровь в венах шумит от страха, а не от восторга.
– Мисти! – Я подпрыгиваю, когда женщина выкрикивает имя моей приемной матери прямо мне в ухо. Видимо, пытается привести ее в чувство. – Мисти, ты должна проснуться, слышишь меня?
Кожа покрывается мурашками, и я стряхиваю с себя подступившее оцепенение.
– Мы уже в пути, – говорю я, а голос будто и не мой вовсе. – Просто… делай, что можешь.
Я вешаю трубку, и телефон чуть не выскальзывает из моих онемевших пальцев. Рэнсом ловит его, прежде чем тот успевает упасть на землю, и смотрит на меня с беспокойством в сине-зеленых глазах.
– Что случилось? Уиллоу?