— Шпионишь за ним? — бросаю я, пытаясь вернуть себе хоть какое-то подобие контроля над ситуацией, уколоть его.

Его взгляд становится тяжелым, почти трезвым на секунду.

Становится страшно и я примериваюсь к шокеру. Но Марк, слава богу, уже возвращается к прежнему, более расслабленному, настроению.

— Вот еще, — фыркает.

А я, кажется, начинаю входить во вкус этой перепалки.

Это лучше, чем сидеть в оцепенении или страхе.

— Ага-ага, — киваю, наблюдая, как парень морщится от моей реакции. — Ты ведь мне сам говорил, как сильно завидуешь ему. Должно быть, и в тот раз увязался за ним, чтобы подсмотреть.

— Да не шпионю, говорят тебе, — его голос снова срывается на раздраженные ноты. — Он сам меня попросил помочь ему в этом деле. Ну, спаивать. Типа такой выбор ему предоставил. Выплывет или нет. Кстати, твой танцор спьяну и тебя вспоминал. Признавался, что нихера ты ему так и не дала. Тебе на парней вообще посрать походу. Сочувствую брату.

И тут все. Весь мой напускной кураж, вся злость — все это схлопывается, как проколотый шарик. Его последние слова бьют наотмашь, прямо под дых. «Сочувствую брату». Эта фраза, брошенная пьяным ублюдком, почему-то ранит сильнее всего.

— Заткнись и отвали, — резко бросаю, отворачиваясь к иллюминатору.

Достаю наушники, вставляю в уши и закрываю глаза, погружаясь в искусственную тишину. Музыки в них нет, боюсь упустить опасность, если она возникнет, но мне нужно, чтобы этот парень думал, что я его больше не слышу.

Страшно, конечно, вот так.

В голове проносятся варианты один хуже другого.

Вдруг он сейчас пересядет? Или, того хуже, отдаст экипажу приказ развернуться и полететь обратно?

Но проходят минуты, а ничего не изменяется. Слышен только ровный гул двигателей.

Я приоткрываю глаза и смотрю сквозь ресницы. Марк, как ни странно, затих. Он просто сидит в своем кресле, откинувшись на спинку, и молча смотрит в иллюминатор напротив. Бутылка стоит на столике рядом с ним.

Тишина оглушает сильнее, чем его издевки. Он надавил на больное, на то, как я все это время жестко игнорила его брата. Не разглядела. Наверное, теперь уже упустила единственный шанс.

Или, может, его пьяный мозг переключился на что-то другое?

Но, даже если и так, время от времени я все равно чувствую его взгляд на себе.

Плевать, лишь бы уж долетели.