***

Приземляемся. Покидаем аэропорт.

Все время полета я нервно раздумывала над ситуацией. Над тем, что именно я скажу Максу, когда мы с ним, наконец-то, увидимся. Над тем, как заставлю его во всем признаться. Сама же признаюсь в ответ в своей симпатии. Абсолютной. Такой, что без него, кажется, уже ничто не радует…

Поправка. Если увидимся.

Теперь же все заготовки привычно кажутся невзрачными.

— Ну все, дальше сама, — вдруг говорит Марк.

Под конец полета, выпив бутылку до конца, он просто-напросто отрубился, и выглядит теперь сильно помятым, с осунувшимся лицом и красными глазами.

И будто бы ему не до кого.

— В смысле? — не понимаю я, итак чувствуя себя здесь не в своей тарелке.

И это еще мягко сказано.

— В прямом, — он даже не смотрит на меня, потирая виски. — Думаешь, мне нужны проблемы из-за тебя? К тому же, облегчать страдания ты мне не захотела. Так что услуга за услугу не совсем получилась.

А дальше без перехода.

— Вот деньги, — достает из кармана и сует мне в руку небольшую пачку частично помятых долларов. — Адрес скину.

Я смотрю то на деньги, то на его лицо, и мозг отказывается верить в происходящее.

— Ты издеваешься?

— Я доставил тебя в нужную страну. Этого достаточно, — цедит он. — Меня ждет машина. А тебе лучше взять такси. Посуетись немного сама, раз уж так важно.

— Ты не можешь просто так меня бросить! Я даже не знаю точно, где мы, — голос срывается от подступающей паники.

— Еще как могу, деточка, — он криво усмехается. — Или не учишься ничему? Не стоит доверять таким, как я. Еще легко отделалась. И, да, братцу привета не передавай.

С этими словами он разворачивается и быстрым шагом направляется к черному седану, что стоит в нескольких десятках метров от нас.

Проводив его взглядом, я вздыхаю, стою немного, а потом бреду по дороге в поисках такси.