Мой взгляд блуждает по танцполу в поисках наряда из красного шелка, с кружевами, ласково обхватывающими бедра.

– Эшфорд, ты меня слышал? – повторяет она.

– Мм, а, да. Что ты говорила?

– Я спросила, часто ли ты сюда приходишь.

– Нет, совсем нет, – рассеянно отвечаю я.

Вот оно! Красное платье, чья обладательница направляется к туалету.

– Извини. – Я встаю и иду к Джемме.

Мне казалось, что волосы Джеммы сегодня завиты в локоны, но, может, они распрямились.

– Джемма! – зову ее я, но это не она. Ну, очевидно, сложно найти кого-то более непохожего.

– Я не Джемма, но, если хочешь, могу ей стать, – вызывающе отвечает девушка.

– Извините, я принял вас за другую.

– Ничего страшного. Я Эшли.

– Эшфорд, – отвечаю я, разглядывая очередь к туалетам. Никакого красного платья.

– Как мило! У нас похожи имена! Эшли и Эшфорд.

– Да, что ж, – перебиваю ее я, пока она не начала перечислять имена наших детей. – Мне надо… идти по делам. Увидимся. – И я возвращаюсь обратно в зал.

Не знаю почему, но найти Джемму становится необходимым. Мне надо проверить, нашла ли она уже кого или нет.

Направляюсь к танцполу, лавируя между столами, и сталкиваюсь с девушкой, которая только поднялась с диванчика.

– О, прости, – говорит она, откидывая волосы за спину не очень-то естественным жестом.

– Это я виноват, – извиняюсь я.

– Ты за нашим столиком? – спрашивает она.