– Идея изменилась. – Голос у него серьезный.

– Ты не будешь скучать по той блондинке на диване? – Какая-то часть меня хочет выяснить все о том, что мне показалось настоящим флиртом, от которого у меня кровь кипела в венах еще минуту назад.

Эшфорд притягивает меня к себе, будто и не слышал последнего вопроса.

– Потанцуй со мной.

– Что? – Еще искреннее удивиться я бы не смогла.

– Потанцуй со мной. – Эшфорд снимает меня с подиума, обхватив за талию.

Его рука сжимает мою, и он ведет меня к центру танцпола.

– Там, наверху, я чувствовал себя как на витрине, – замечает он.

Не знаю, что и ответить. Здесь, среди толпы, мы стоим так близко, почти прижимаемся друг к другу, как никогда раньше.

– Знаешь, чего бы мне хотелось? Чтобы ты повторила то движение, которое я только что видел.

Пустота, в голове ничего нет. Я с трудом могу отвести взгляд от его глаз, только чтобы проследить за движением губ.

– О чем ты говоришь?

– Об этом. – Он сжимает мою талию, притягивает к себе, слегка подталкивая, и мой таз начинает двигаться вместе с ним, мягко и медленно.

Во рту у меня пересыхает.

– Эшфорд, ты сколько джинов с тоником выпил?

Он смотрит на меня, и выражение его глаз абсолютно серьезно:

– Ни одного. Никогда не был трезвее. А ты?

Отрицательно мотаю головой. Я ему верю. Алкоголем не пахнет. От него пахнет только одеколоном «Аква ди Парма» и чуть-чуть потом. Никакого джина. Только Эшфорд.

Он прижимает меня к себе и, водя руками вверх и вниз по моей талии, направляет мои движения медленными тягучими жестами, с жаром, который я в нем никогда прежде не видела.

Не могу не слышать откровенные слова играющей в клубе песни, которая будто говорит обо мне, и если Эшфорд тоже вслушивается в слова, могу сказать, что мы в шаге от пропасти и вот-вот полетим вниз в свободном падении. И вот снова!