Джованни упирается в меня тревожным взглядом. Ясное дело, хочет расспросить, что да как.

– Ну?

– Что она натворила?

Кузен понимает – наверняка проступок серьезный. Как-то раз отец пришел домой крепко пьяный, злой и ударил маму за то, что она не накрыла ему на стол. На этом не успокоился – продолжал орать и махать кулаками. В ту ночь я сказал Джованни: никогда в жизни так не поступлю. Мужчина, бьющий женщину, выказывает собственную слабость.

– Знаешь… мне сперва нужно самому разобраться. Потом поговорим.

Он кивает и предупредительно открывает передо мной дверь. К счастью, уже поздно, а завтра будний день, так что в коридорах никого.

Запираюсь у себя в комнате, скручиваю крышку с бутылки и делаю хороший глоток виски. Закуриваю сигарету и открываю окно, впуская внутрь прохладный воздух с улицы. Тело никак не остынет, и ветерок неплохо помогает.

Всякий раз, вспоминая испуганное лицо Мирабеллы, передергиваюсь. Как же я оказался таким глупцом? Месяц за месяцем парни называли меня подкаблучником, а я считал себя счастливчиком – еще бы, влюбиться в выбранную не тобой невесту… А в действительности со мной просто играли.

Она участвовала в покушении на меня.

Она участвовала в убийстве моего отца.

Такие вещи в нашем мире с рук не спускают. Стоит кому-нибудь рассказать о предательстве, и Мирабелла – труп. На ее руках кровь главы семьи Коста. За такое все должны ответить: и Фрэнк, и Антонио, и Ливия – каждый из клана Ла Роса. Какого черта, о чем она вообще думала?

Значит, не было никакой любви, мной играли – вот это больше всего расстраивает. И сам же злюсь на себя за подобные мелодраматические чувства. Собственные сопли бесят больше, чем понимание, что Мирабелла приложила руку к убийству отца.

Делаю два больших глотка, и виски обжигает желудок.

В голове начинает плыть. Не в силах справиться с вихрем кружащей в мозгу информации, я пью и курю до одури, а потом неожиданно для себя, пошатываясь, выхожу из комнаты и направляюсь к лифтам.

Нажимаю кнопку первого этажа, дожидаюсь, когда закроются двери, и оседаю на пол. Хихикая, выползаю в холл, поднимаюсь и ковыляю по территории кампуса к офису ректора. На их с секретарем столах стоит по телефону. Есть еще аппарат в комнате, откуда мы звоним домой, однако там пост охраны – это, стало быть, не вариант.

Проникаю в офис, прохожу по коридору и утыкаюсь в кабинет ректора. Заперто… Ну а как же. Пробиваю кулаком стекло и ухмыляюсь – сигнализация не срабатывает. Ощущения в желудке поганые, и я прижимаю руку к животу, а другой сквозь пробитую дырку открываю замок.