– Клади ее на стол. Куда попала пуля?

– В живот, – бормочу я, не отрывая глаз от Мирабеллы.

Он быстро измеряет жизненные показатели.

– Дышит, но пульс слабый. Сейчас подойдет жена – она будет ассистировать. Не знаю, сколько времени займет операция, но тебе придется погулять во дворе.

– Могу устроиться здесь, – киваю я на кресло.

– Нет, так не пойдет, сынок.

Я провожу ладонью по голове Мирабеллы и чмокаю в лоб.

– Черт, кто тебя просил меня спасать…

Целую ее в губы и содрогаюсь – настолько они безжизненны.

Входит жена врача и моет руки в импровизированной операционной. Обычная семейная пара средних лет, и не скажешь, что связаны с мафией.

– Когда закончим, я тебя позову, – не оборачиваясь, бросает врач, а его жена мягко улыбается:

– Она в хороших руках, сынок. Не переживай.

Я киваю и пячусь к выходу, наблюдая, как они ставят Мирабелле капельницу и накладывают на лицо кислородную маску.

Оказавшись во дворе, опускаюсь прямо на землю и мысленно возношу короткую молитву. Господи, хоть бы она справилась… Сразу после молитвы меня выворачивает наизнанку. Тяжело видеть невесту почти без признаков жизни… Не дай бог еще раз.

Вытерев рот, набираю nonno.

– Чем ты там, черт возьми, занимаешься? – кричит он в трубку.

– Это я, nonno.

– Марчелло?