(Пусть знает, — твердит свое),

Но чувственно, кровью, телом

Не помним мы про нее.

Его голос звучал так, словно это не стих, а просто история, которую он мне рассказывает.

— О, счастье так хрупко, тонко:

Вот слово, будто меж строк;

Глаза больного ребенка;

Увядший в воде цветок,

И кто-то шепчет: «Довольно!»

И вновь отравлена кровь,

И ропщет в сердце безвольном

Обманутая любовь.

— Ты сам это сочинил?

— Нет. Зинаида Гиппиус.

— Прямо, как ты.

— Нет, лучше б из нас на свете

И не было никого.

Только бы звери, да дети,

Не знающие ничего.

— Странно, что не ты. В точности твоя тема: что лучше ничего не знать.