— Я не оставлю их.

Он вздохнул, провёл рукой по лицу.

— Тогда хотя бы не выходи из дома. Сегодня у него пир у Мурада, будут отмечать свадьбу.

Я отвернулась к окну. Слышала, как за стеной играла музыка, как смеялись люди.

И где-то там — мой муж. Танцует, поднимает бокал за «новый союз».

А у меня внутри всё горело. Не ревностью — пустотой. Как будто вынули сердце и оставили дыру.

Ночью кто-то заколотил в ворота. Слуга прибежал бледный, задыхаясь:

— Хозяина… нашли. На дороге. В крови.

Я выбежала босиком, не чувствуя ни холода, ни страха. Его привезли в багажнике старой машины. Лицо разбито, рубаха залита кровью. Живой, но еле дышит.

Я упала на колени.

— Кто это сделал? Кто⁈

Ответа не было. Только тихий стон и запах крови, от которого мутило.

К утру дом заполнился людьми. Родня, охрана, женщины с криками, мужчины с оружием.

Все говорили одновременно:

«Это покушение!»

«Мурад отомстит!»

«Началась война!»

Я стояла в углу и не понимала, что теперь со мной. Жена ли я? Вдова? Или просто свидетель чужих игр?

Один из мужчин подошёл ближе, глядя прямо.

— Руслан уже знает. Сказал, что возьмёт под защиту всех женщин дома.