Господи, хоть бы не девочка…

Ладно хоть не двойня…

– А ваш новый релиз, он похож на что? – возвращается к более профессиональным вопросам девушка, черт, я даже не запомнил, как ее зовут, у меня же было записано. Ей стоило представиться самой еще раз. Мне делать нечего, как запоминать женские имена?

– На музыку, – я окончательно теряю интерес к этому интервью. Это все Кира. Давай, это нужно для раскрутки бренда… Ебать, мы и так зашиваемся.

– Я имею в виду, это в стиле «Королевы самообмана» или в стиле «Яда»?

Колыбельная, блядь, это.

– Сюрприз будет.

Я закругляюсь. Плевать, что там она напишет.

Рву когти домой.

Домработница, пережившая с нами почти семь лет, встречает меня и движением брови показывает, что мадам Архипова не в духе.

Я нахожу ее в спальне лежащей на кровати с задранными на стену ногами.

Бергамот лежит на полу и тоскливо смотрит на хозяйку.

Ему капец как хочется рядом лечь, но не хватает места.

– Мы никуда не едем? – с тайным облегчение спрашиваю я.

– Меня мутит. Чертов токсикоз. Мама говорит, у нее не было. А мне за что?

– Поиграть?

– Да, и поедем.

Достаю скрипку.

Мальчик там или девочка, но ребенок перестает пинаться, когда я играю на скрипке, а еще ведьму перестает тошнить. Из вредной ведьминской натуры, наверное, потому что меня уже тошнит от скрипки, как в музыкалке не тошнило.

Меломан растет.