– Мастер, я здесь, – подаю голос, входя в спальню.

– На сегодня у нас розги с изгибом. Но для начала поприветствуй меня, как ты умеешь, – медленно подхожу к нему.

– Конечно, – выбрасывая руку вперёд, выплёскиваю воду в его лицо. Тут же отскакиваю. Мотает головой, что-то бормочет. Падает на колени и поднимает мокрое лицо на меня.

– Мишель… я… чёрт, вновь, – издаёт тяжёлый вздох. И я могу закрыть глаза, отпустив страх от себя.

– Ты как? Я… что-то сделал тебе? – Распахивая глаза, мотаю отрицательно головой.

– Всё хорошо. Ты заснул в кабинете, – выдавливаю из себя, и отчего-то становится пусто внутри. На автомате подхожу к пустой баночке, подбирая её, как и нож. Разворачиваюсь и захожу в ванную, бросая всё в урну, собираю испорченные палочки. Туда же.

– Мишель, – раздаётся его голос за спиной. Оборачиваясь, вытираю руки. Не могу смотреть на него.

– Всё хорошо. Пришлось тебя немного намочить, но это помогло. Я выбросила нож, – объясняя, прохожу мимо него. Хватая за руку, останавливает.

– Нет. Что случилось? Что произошло кроме этого?

– Ничего, – выдавливаю из себя улыбку, встречаясь с прищуром его глаз. Рассматривает моё лицо, пытаясь выдержать это, но что-то внутри отторгается сейчас.

– Чёрт. Это хорошо? – Поднимая мой подбородок, указывает взглядом на шею.

– Ничего. Мне не больно, – сбрасываю его руку с моего лица.

– Мишель…

– Хватит, Николас. Не сейчас. Хочу спать, потому что мне вставать в семь. Всё прошло, и ничего не случилось. Я уже привыкла. А ты можешь продолжать от меня прятаться, – и всё же, недовольство, некая обида, дают о себе знать. Бросаю ему эти обвинения и, разворачиваясь, возвращаюсь в спальню. Забираясь в постель, отворачиваюсь от ванной.

Не хочу больше думать. Не могу… так больно внутри.

Слышу, как закрываются двери в спальню. Привстаю на локтях, понимая, что ушёл. Не попытался уверить мне в ином, признался. Молча.

Падаю на подушку, и словно ничего не было. Внутри небывалое спокойствие, даже хладнокровие. Что происходит со мной?

Эмоции, совершенно не благоприятно сказываются на мне, они грязные, отвратительные и едкие. Отравляют сейчас мою кровь, заставляя анализировать всё, что произошло. Подползаю к телефону, лежащему на тумбочке. Начало шестого.

Ложусь обратно в постель, пытаясь уснуть. Не могу.

В голове появляется картинка, где мы занимаемся любовью. Именно любовью. Нежной. Лёгкой. Но не для него. А затем картинка меняется на другую. Здесь в этой спальне. Грубость. Неутомимый аппетит. Мои слёзы от счастья.