Разводит руками с каплей безнадежности на лице.
- И она тебя старше. В выпускном классе.
- Откуда ты знаешь?
- Это элементарно. В следующем году ее в интернате не будет и ты готов переехать. А заставить парня жить за городом вместо центра Москвы, где можно тусоваться по вечерам может только женщина...
Улыбается.
- Ты доел?
- Да, - допивает сок.
Расплачиваюсь.
- Пойдем, я сделаю вклад в твой первый роман.
- Да ладно... - чуть смущаясь.
- Но тебе придется решить, что тебе важнее - образ или женщина.
- При чем тут образ?
- Ты снял пирсинг... Прошлый раз он был, а теперь его нет. Это значит, ей не нравится пирсинг и такой стиль. Да?
- Мм... Мне так показалось.
- Если тебе показалось, значит, тебе не показалось. Так как паранойяльности в тебе ноль. Барбершоп и шоурум. И всё на мой, более зрелый вкус. Как смотришь на это?
- Я буду выглядеть как задрот? - страдающе.
- Ты будешь выглядеть дорого и взросло. Твоя комплекция тебе позволяет накинуть пару лет, если упаковать ее правильно. Вычистишь речь и станешь интересен девушкам постарше.
- Мля... - ругается беззвучно. - Мне же надо будет как-то обосновать свой новый прикид. Ну, остальным.
- Скажи, что у тебя стажировка по информационной безопасности в дипломатическом корпусе. И там есть дресс код.
- Но это ж трындеж.
- Уже нет. У меня будет к тебе пара просьб. Ты теперь работаешь на меня.
- О-о-ок... - задумчиво.
Сдаю его на руки специалистам, обозначив задачу. Набираю Беллу. Не отвечает...
Так. Это что мне за диверсии?
Отгоняю легкое чувство тревоги. Сейчас перезвонит... Белла эксперт по сбору пиздецов. И хоть я и стараюсь не впадать в паранойю, чуйка ворочается. Хоть в шкаф ее запирай.
Илья, уже подстриженный и в новом костюме, выходит ко мне. Выглядит очень достойно.
- Костюм не классика, более "вольная" стильная версия, - объясняет стилист. - Зауженной талией подчеркнули широту плеч.
Илья - в меня. Такой же широкоплечий.
- Мы обыграли версию "негатив". Рубашка чёрный шелк.
Показываю в каталоге на ремень.
- Вот этот нам. А с шипами у вас нет, я бы купил?
- Для меня?! - с недоумением показывает пальцами на костюм.
- Нет, это для Изабеллы.
Не перезванивает, зараза. Своих что ли "возбудить", чтобы локацию по номеру отработали. Бывших "своих". Команда больше не моя...
- Хочешь, я ее найду?
- Хочу. Да.
Расплачиваюсь за его новый прикид.
Встаём рядом, смотрясь в большое зеркало.
Илья поправляет мои часы на своем запястье. Теперь они ему пишутся гораздо больше.
У меня ощущение, что я смотрю на себя перед армией. Как же это давно было!
Ухмыляясь, веду рукой по его ёжику на коротко стриженом затылке.
- Портмоне нам еще кожаное. Тонкое.
Рюкзак меняем на кожаную сумку под бук.
Расплачиваюсь. Кладу в новое портмоне несколько купюр и карту сделанную специально для него. Вручаю.
Отражаясь в витринах, одинаковой походкой идём нога в ногу к машине.
Я чувствую какую-то нереальную наполненность. Сын...
Сидит рядом, на переднем сиденье, погрузившись в свой ноутбук. Ищет Беллу.
- Отец...
- Да?
- А чем ты там занимаешься?
- Скукота... - морщусь с усмешкой. - Контроль дипломатической группы.
- А раньше чем?
- Раньше... раньше было "повеселее".
- Профайлинг, да? Белла говорила тебе пришлось уйти. Чтобы мы могли быть рядом с тобой.
- Вести серьезные сражения когда у тебя семья и дети в руках - нельзя. Но я ветеран. Своё отпахал. У меня честно заслуженная пенсия и семья.
- Почему у тебя позывной Мрак.
- Понятия не имею. Марк-Мрак.
- У тебя было служебное расследование по делу Мансурова...
- Так! Надеюсь, ты больше не ходил своими дорогами в "темный-темный лес"? - строго смотрю на него.
- Мм... нет.
В голосе сомнение.
- Так, ну-ка быстро мне! - рявкаю на него тихо. - Все как на духу.
- Я просто накачал разного в первый! - закатывает глаза. - Читаю иногда всякое.
- Балбес. Ты хоть понимаешь, что будет, если кто-то у тебя эту инфу с бука утащит или найдет ее на нем.
- Не, нифига. Я ее шифранул через квантовую технологию. Теперь ее нельзя расшифровать без кода. Код храню отдельно. Метки все ваши стер. Путями притащил окольными. Не украсть, не обнаружить. Да и там не секретные материалы. Туда сложнее прорваться. А это просто слив инфы с включённых в систему компов. На момент взлома. Переписки там, голосовые, отправленные документы.
Так это самые секретные и есть! Подковерные игры.
- Удали.
- Ну, па-а-ап...
От этого "па-а-ап"... словно раскалывается камень внутри. Пиздюк, конечно. Но мой же пиздюк...
- Нет, - чуть мягче продолжаю. - Засекреченная информация она и для тебя засекреченная. Удаляй.
- Тебя, кстати, некто генерал Зольников под раздачу подставил. Запретил вытаскивать.
- Догадался я. Не тупой.
Я Зольникову это прощаю. Мне его мотивы понятны.
- Вот... ты в этом расследовании прикрыл, да? А он так сделал стрёмно.
- Нет. Я никого не прикрывал.
На самом деле, да. Я был в группе по внутреннему расследованию по Зольникову и замял несколько должностных преступлений его группы.
- Да!! Потому что у твоего руководства лежало на тебя дело. Где было написано об этом. И приказ о служебном расследовании. Материалы по нему. И ордер на твой арест. Но все это подписано следующим годом и часть событий как будто еще не произошло, но они там уже есть. Как так?
А вот так...
Ухмыляюсь. Зольников - интриган! Значит, знал об этом? Специально меня мариновал, чтобы я в подставу не влип? Погоны мои спасал и возможность работать дальше на него, значит, да?
А на прямую не мог. Потому что меня бы посадили на детектор в процессе расследования.
Прекрасная комбинация! Браво, Темнейший.
Не случилось бы моей Изабеллы, я бы ему всё завалил. И пошел бы уже под трибунал спустя год. Но Белла случилась. И я не стал упираться рогом.
- Ну вот чего ты улыбаешься? Они же сволочи. Генерал этот...
- Понимаешь, сын... Шахматы очень сложная игра. Иногда гроссмейстеры отдают ферзя. Чтобы из пешки сделать нового. Когда за каким-то этапом игры наблюдает новичок, ему кажется, что игрок дурак, а это эндшпиль. Ты, кстати, играешь в шахматы?
- Нет.
- Упущение. Я тебя научу. Кстати, где Белла? Ты нашёл?
- Ну вот она.
Отдает мне бук.
Увеличиваю карту.
- Это же отдел полиции, - дергается у меня глаз.
Завожу машину. Еще несколько раз набираю ее. Номер недоступен.
Ладно, отдел полиции - это все-таки не бункер маньяка. Хотя и там встречаются персонажи.
Перед входом в отдел звонит телефон, номер незнакомый.
- Решетов, - рычу я.
- Алло, это служба поддержки Белок? - жалобно.
Белла...
- Поддержите меня, пожалуйста.
- Что случилось?
- Я в отделении полиции...
- Поздороваться зашла?