— Паш, — она все-таки осторожно выдергивает одну руку и через секунду едва ощутимо опускает ее на мою голову, медленно проводит по волосам, еще раз и еще. Когда продолжает говорить, ее голос заметно дрожит. — Я думала, что не смогу даже смотреть на тебя.

— Прости.

— Думала, не захочу даже слышать.

— Прости меня…

— Прежняя Аня бы даже в твою сторону не взглянула.

— Пожалуйста, прости…

— Не знаю, что заставляет меня разговаривать сейчас с тобой. Это что-то явно сильнее меня. И я все равно не могу. Понимаешь? Не могу.

Поднимаю голову и вижу, как слезы бегут по ее щекам, вытираю их пальцем большой руки.

— Я буду ждать столько, сколько потребуется. Да хоть всю жизнь, Аня. Сделаю все, что попросишь. Только, пожалуйста, дай мне хоть маленький шанс. И я докажу.

Она всхлипывает и выдыхает так, будто вместе с воздухом по горлу проталкивает стекло.

— Вернись в музыку. Запиши с ребятами альбом.

Моя рука застывает на ее щеке.

— Что?

Несколько раз кивает.

— Думаю, в этом твое будущее. Я не хочу, чтобы из-за меня ты отказался от него.

— Ты хочешь, чтобы я вернулся к ним?

— Да. Помоги им записать альбом. А там посмотришь, как дальше быть.

С шумом выдыхаю.

— Нет.

Она облизывает пересохшие губы.