— А кто знает? И что потом?

— Врача вызвать.

— Ночью? — едкое.

— Ну… платного… или уже до утра, — растеряно я промямлила.

— Или скорую, — грубое Маргариты. — Ладно. Пойду по твоего малого. А там подумаем.

— У тебя паспорт есть? Ну или… права там.

— Ага, — сквозь смех. — Читательский билет.

— Блин, — опустила я очи. — Вот я дура.

— Да не боись! Заберу! Звони — предупреждай. И свой паспорт давай. Как-нибудь да выпрошу. Не оставят же его они себе, — гоготнула.

Скривилась я в печальной улыбке. А на глазах уже застыли слезы.

* * *

Приготовила ужин. Накормила Малого. А там и меня принялась бульоном отпаивать.

— По Жоре скучаешь? — несмело отважилась я.

— Шутишь?! — возмущением. — Он такой придурок… Нет, конечно!

— Я думала… ты его любила, — тихо; спрятав пристыжено очи.

Прыснула от смеха.

— Кого? Его? — мгновение, дабы совладать с собой. — Нет. Куда там?.. Это ты вон… пристроена: семья, богатый, заботливый муж, ребенок. Это твоя прерогатива… мечтать о какой-то там любви. А мне… с моей-то… историей, "резюме" — только о реальности и думать. Хотя… вроде, как сейчас… что-то особенное. А так… какая там любовь? — искренне; едва слышно. Повесив в печали голову. — Хотя… было конечно, — ядовито улыбнулась сама над собой. — Давно еще. Мой первый… Боже!.. Как я сходила по нем с ума. Проходу не давала. Женатик чертов. А потом… потом поняла все. Педофил х*ров. Я ему была интересна… пока недоступна была, а потом… А потом, — шумный вздох, заливаясь смехом. Отставила тарелку на журнальный столик. Встала со стула. — А потом суп с котом. Так что нет, Вань, — обмерла у порога, на выходе из залы. Взор на меня: — Какой там Жора?! Ушел — и ушел. Он и свою ту мамзель уже бросил.

— Знаю, — опустила я очи пристыжено.

— И еще с десяток бросит. Так что… даже не обидно. Хоть сколько — а я жила в достатке. И заботе. А любовь — удел богатых… когда не надо думать, чем завтра себя… и своих детей кормить.

— Ты беременна? — глупо вырвалось.