— Ах, Лёнечка? Ну, хоть раз в жизни я для тебя стал «Лёнечкой»! Пот*скуха ты еб**чая!

А в голове набатом только одна мысль: лишь бы не забеременела. От него. Лишь бы не залетела.

Давлюсь слезами, вою. И стыдно, страшно, что все это слышит малыш. Что его идеал так жутко, низко пал, явив настоящего себя. Свою гнилую, мерзкую суть.

— Не надо, прошу…

Но это Серебров. И ему никогда не было важно мое мнение, слово. Просьбы. Чувства. Я — вещь, тряпка. «Вложение».

А то и вовсе — сплошное разочарование.

Сдавил, навалился на меня, делая свое грязное дело, да так… что только писк и мог вырываться из меня с тихим нытьем, невольно вторя плачу ребенка, что где-то там, в детской, в живом аду.

Звонок. А затем и вовсе кто-то заколотил в дверь, сбивая с настроения Тирана.

Попытки игнорировать, сопротивляться, творить и дальше свой больной разгул, да сдался.

Отстранился от меня, неспешно слез. Заправляя брюки, тотчас подался в коридор, решительно желая разорвать ублюдка.

— Да, б***ь?! — разъяренное.

— Ты чего? — удивленно, сдержано в ответ, мужское.

— А, ты, Матросов?

— А что, другого кого-то ждал? Что у вас там?

— Да ничего! — взбешенное. — Мультики смотрят. Чего приперся?

— Ну, там эти приехали. Как ты и хотел. Мажа со своими людьми. В баню зовут. Поедешь? Там как раз твоя будет.

— Моя? — растеряно.

— Ну эта… Вишня и протеже.

— Моя дома сидит! — гневно, с пренебрежением. Жуткая, убийственная тишина — мгновения рассуждений. И сдался: — Ладно, поехали.

* * *