Я в плену своего воображения:

Я придумываю его, доделываю его, таю от нежности и смотрю влюбленно сквозь пленку мечты.

Оправдываю то, что нельзя простить.

Прощаю то, что нельзя оправдать.

Я не умею любить себя и компенсирую это невыносимым желанием, чтоб меня любили другие.

Я задергана, избита, истерзана, и мне хочется, просто уткнувшись в любимое плечо, чувствовать, как меня нежно гладят по голове.

Я мечтаю, выдумываю, прячусь в придуманном мире, чтоб не видеть реальности и не смотреть себе самой в глаза.

Мне очень хочется любить и отдавать свою нежность, но в глубине души я прячу мысль, что все это я делаю, чтобы лишь крепче привязать к себе того, кто, возможно, и есть мужчина моей мечты потому, что я в плену его (выдуманного мной?) отношения ко мне.

Я зависима от его любви, как от наркотика.

Потому что раз я кому-то очень нужна, значит я чего-то стою…

Конфликт самомнения и неуверенности в себе.

Борьба эгоизма и собственной недооцененности.

Я мастерски идеализирую людей и подчиняю все события своей логике.

Я расстраиваюсь и впадаю в ярость, когда реальность бьет меня по башке.

Я придумываю, придумываю сама для себя свой идеальный мир и своих героев.

Я выдаю желаемое за действительное, обманывая себя, чтобы было легче, ярче и интересней жить.

Мне скучно.

Гаррисон на днях сказал, что он мне завидует.

Завидует потому, что я хоть что-то чувствую, кроме пустоты и скуки.