Завидует потому, что я ощущаю, как я живу, переживаю страсти, эмоции, мечтаю, в конце концов.

— У меня даже надежды нет, Гаррисон!

Есть только боль и желание чуда.

Боль от понимания, что желаемое не сбудется, даже и надеяться глупо.

Я уже привыкла.

Я продолжаю любить, но уже не тебя, а свои мечты о тебе.

А может, я всегда любила только эти мечты, примеряя их к тебе.

Я очень много пишу.

Но самое главное, в каждой строчке — ненаписанное.

Между строк, между стертыми и переписанными предложениями, между буквами в словах.

То, что я не написала, — главное.

Смех, боль, страх, улыбка, прикуренная сигарета, задумчивость, мимолётное воспоминание, вдруг запустившее мысли по другому руслу, грусть, счастье, легкая тоска и дыхание той жизни и мечты.

Потому что это было.

Или я все это искренне и красиво себе выдумала? А это уже неважно. Для меня — было.

Красиво, нежно, необыкновенно и с кипящим от надрыва сердцем.

По-настоящему, волшебно, ярко, по-неземному вкусно и кроваво-больно раздирая душу.

Спасибо тебе.

Спасибо, что все было так незабываемо и круто, спасибо, что наполнил все мои мечты.

Я до сих пор еще люблю тебя в своих мечтах.

Спасибо моему воображению!