И ты стоишь, прислонившись лбом к окну и не пуская ни одной мысли к себе в сердце, и убиваешь в себе разумом надежду на сказку и веру в чудо потому, что это жизнь, жизнь, как она есть потому, что тебе 28 и ты знаешь факты, с которыми придется смириться.

Так хочется верить, что случится чудо и… Ну хоть какое-нибудь случится ебаное чудо!

А жизнь продолжается, и чуда нет.

Да ну и фиг с ним!

Мне 28, и я только что удушила в черт знает какой раз холодными доводами рассудка еще одну любовь в своем, кажется, уже бетонном сердце.

Она еще трепещет где-то там, но глухая оборона логики не дает ей возможности дышать, еще немного, и эта любовь сдохнет окончательно.

Мне жаль.

Мне искренне жаль даже не любви, а себя. Потому что я променяла дыхание жизни — пусть болезненное, пусть безрассудное, зато смеющееся, задыхающееся счастьем и пульсом живого сердца, — на пустое спокойное и ненужное мне стандартное течение жизни.

Зато не больно, а просто и понятно.

Все, как обычно: свои загоны, мысли, пожелания, свои проблемы, радости и вечное «хочу» чего-то большего.

Мысль, спрятанная где-то в дальних уголочках мозга, как в анкетах, заполняемых в 15 лет, когда ты еще так наивно веришь в сказки и, улыбаясь жизни, ждешь чудес.

Чего ты хочешь в 28?

Принца!

Чтоб на коне,

И чтоб, блядь, с королевством.

И ниибет.

Хочу, как в сказке.

Вот хочу — и все!

Хотя нет,