«Все забывается», — думает он, вглядываясь в мерцающий космос.

В ночной тишине слышен неумолчный шум сверчков, изредка перебиваемый лаем собак и шорохом крыльев летучих мышей. Где-то за стеной шуршит мышь. Иногда вздыхает в темноте буренка.

«Господи! Как прекрасен созданный Тобой мир! Эти звезды. Облака. Травы, которыми так пахнет из степи. Ведь рай! Рай — наша земля! И почему мы никак не можем жить в этом раю, в мире, красоте, любви и покое?! Почему, Господи?

И вот здесь, на этом поле, семьсот лет назад сошлись сотни тысяч людей. И убивали безо всякой пощады друг друга во имя своих богов и амбиций.

Сколько же здесь душ отлетело на небеса! Сколько народа полегло! И наших, и татар. Почему, Господи?!»

Он уснул, будто растворился в этом просторе, в этих ковыльных степях. Душа воина и монаха начала свое странствие в поднебесном мире.

«Пересвет! Пересвет!» — кто-то дергал и толкал его в плечо.

И он пробудился. Из того сна в этот сон, в котором он не иеро монах Анатолий, а схимонах Александр Пересвет. Открыл во сне глаза. И душа его заполнилась чем-то, что называется радостью и благодатью. И еще знанием. Того, что сегодня он умрет. И смерть эта будет не в постели. А на поле битвы.

И от этого знания ему еще радостней. Он стар. Жизнь его подходит к финалу. А что может быть лучше и прекрасней, чем умереть в бою за свой народ?! За веру православную! И оказаться на небесах. Жить в мире с Господом.

Наконец-то сбудется то, о чем он мечтал, творил молитву в храме. О чем он поведал великому старцу Сергию, который и послал его, смиренного инока, сюда, на поле брани.

И опять во сне чудятся голоса: «Пересвет! Пересвет!»

Он слышит гул. Топот копыт. И видит, что по земле там, вдалеке, движется черное облако. Как черный вихрь, оно наползает на травы Куликова поля.

А он уже на коне. И чувствует, как нервная дрожь пробегает по атласному боку гнедого…

И вдруг тревога пронзает сознание Пересвета-Анатолия: «Копье! Где мое копье?» — то, которое ему дал с пастырским благословением великий старец. И повелел беречь как зеницу ока.

Ах, вот оно! Висит на ремне. Блестит солнце на самом кончике его острия. Этим копьем он и сразит зло. Зло, которое воплощено теперь в этих всадниках, покрытых пылью с саадаками и колчанами стрел за спиной.

Пересвет окидывает взглядом наше войско. Лица все свои, родные, простые. За них ему предстоит сегодня умереть. За этих москвичей, суздальцев, новгородцев, владимирцев, которым еще только предстоит стать русскими, скрепив этот союз здесь кровью.

Вот он наконец увидел и того, с кем ему предстоит сразиться. Великан Челубей. Доспех сидит на нем как влитой. И сам он черной глыбою возвышается на коне. Но копье — копье Челубея — такое огромное. Оно метра на полтора длиннее, чем его собственное.