Лео по-прежнему внимательно следил за моей работой. Написав несколько страниц, я давал ему почитать. В начале августа он спросил:

– Почему вы пишете эту книгу, Маркус? Вы ведь уже написали первый роман о своих кузенах.

– Тут другое, – объяснил я, – это книга о Балтиморах.

– Книга-то, может, и другая, но для вас по сути ничего не изменилось, – заметил Лео.

– Что вы имеете в виду?

– Александру.

– Боже милостивый, вот еще только вас тут не хватало!

– Сказать вам, что я думаю?

– Нет.

– А я все-таки скажу. Если бы Балтиморы еще жили на этом свете, Маркус, они бы хотели, чтобы вы были счастливы. И для вас настало время быть счастливым. Еще не поздно. Поезжайте к ней, попросите прощения. Начните свою жизнь сначала, вместе. Не будете же вы всю жизнь ждать! Не будете всю жизнь ходить на ее концерты и думать, как все могло бы быть! Позвоните ей. Поговорите с ней. Вы же в глубине души сами знаете, что она только этого и ждет.

– Поздно, – отозвался я.

– Нет, не поздно! – отчеканил Лео. – Никогда не бывает слишком поздно.

– Я все думаю, если бы Александра мне сказала, что собираются сделать кузены, они сейчас были бы живы. Я бы им помешал. Они бы не умерли. Не знаю, сумею ли я когда-нибудь ее простить.

– Если бы они не умерли, – очень серьезно сказал Лео, – вы бы так и не стали писателем. Чтобы вы нашли себя, им надо было уйти.

Он вышел из комнаты, оставив меня в задумчивости. Я закрыл тетрадь. Передо мной лежало фото нашей четверки, с которым я теперь не расставался.

Я взял телефон и набрал ее номер.

В Лондоне был поздний вечер. По ее голосу я почувствовал, что она рада моему звонку.

– Долго же ты собирался мне позвонить, – сказала она.

В трубке слышался какой-то шум.