РУКА ЛЮБВИ

Демон бережно опустил мастера на диван.

– 

Прощайте, «классный мастер худа без добра», – то ли сказал, то ли подумал измученный писатель.

– 

Вы рано написали этот роман. Люди пока ещё крови жаждут, а не свободы, любви и творчества. Прощайте.

Цинично, жестоко и вероломно предстал перед совестью мастера владыка Земного бытия, и она забилась в конвульсиях отторжения такой реальности.

Голова болела мучительно и паскудно. Глаза не желали смотреть на этот мир абсурда. Веки не открывались, берегли воспалённую психику Демиурга. Пульс глухим набатом бил в самом мозжечке. Голова налилась жаром. Горячий, предательски мягкий ком подкатил и застрял где-то между зевом и кадыком, отчего дыхание стало тоже тяжёлым и болезненным. Демиурга затрясло частой, постепенно усиливающейся дрожью. Амплитуда дрожи увеличивалась, тело пронзил озноб. Его закачало и, наконец, забило в конвульсиях отторжения этого болезненного воспаления чувств.

Ладонь Маргариты легла на мокрый и холодный затылок супруга. Маленькая, мягкая и нежная рука проползла от бедра к груди и там стала нежными волнами гасить озноб внутри его существа. Тепло и доброта прижались к его спине, проникая внутрь и создавая защитную оболочку. Судороги постепенно стихали. Скованный и воспаленный комок нервов и мышц умиротворённо расслабился и забылся в неге.