За годовой диктант он неожиданно получил пятёрку, хотя впервые его не волновала оценка.

Пока он сидел на уроках, в голове была лишь одна мысль: как побыстрее дождаться окончания всей этой нелепой бессмыслицы и, переодевшись, бежать в лес.

Всё стало неважно: кто с кем дружит, переведут ли тебя в другой класс, скоро ли каникулы… Всё это казалось блеклым плакатом, закрывавшим чудесное окно в новый, прекрасный и главное — настоящий мир. Мир, в котором ты не просто существовал, как все остальные, а точно знал, что относительно тебя существует какой-то определённый замысел.

Андрей впервые отчётливо ощутил, что ему хочется жить. Ответы на бесконечные жизненные вопросы: зачем, почему, как, над которыми обычный человек мучается всю свою жизнь и, так и не найдя никакого ответа, просто смиряется к пятидесяти, уже были известны ему. Не в виде информации, а в виде некоего откровения, свалившегося ему прямо на голову.

Он понимал, что это не что-то временное, как какое-нибудь мальчишеское увлечение, вроде карате или моделирования. Это что-то настоящее, как когда вы переезжаете на другую квартиру. Теперь всё по-другому. Ничего не будет как прежде, жизнь не вернётся в привычное русло из притупленной рутины, в которой ты, как бесчувственный пыльный мешок плоти, плывёшь по мутной ленивой реке.

Он как будто «проснулся».

Однажды отец крикнул на него за что-то, вроде «садись за уроки» или «подмети в коридоре», за что-то такое, не имеющее большого смысла. Этот мелочный человечек всю свою никчёмную жизнь придирался ко всем, кто от него хоть немного зависел, но Андрей не ответил. Он стоял как загипнотизированный, глядя из окна в сторону тёмного в вечерних сумерках леса.

— Я с тобой разговариваю!

— Что? — переспросил он металлическим голосом, повернувшись к отцу и уставившись на него остекленевшими глазами.

— Иди, убери там, сказал же убирать… — смущённо пробормотал отец, уходя в другую комнату.

Андрей так ничего и не понял. Он повернулся обратно к окну и стоял ещё минут пятнадцать, ощущая некую связь с медленно умирающим там во тьме живым существом.

Про Белку никто даже не вспомнил. И это сильно расстроило Андрея. Ведь она была хорошей собакой. Понятное дело, бродячие собаки постоянно то пропадают, то появляются. Если зима холодная, то их становится меньше, если не очень, то — побольше, но Белка не была просто бродячей собакой…

«Какие все вокруг равнодушные, просто так взяли и забыли», — думал он, упоминая про неё вскользь и не находя интереса к её судьбе у друзей во дворе, играть в котором с каждым днём хотелось всё меньше.