– С чего вы это взяли? – удивилась Амёла.

– Точно время не помню, но год-полтора назад вы провожали молодого человека с каштановыми кудрями. Так он прямо на погранполосе такой танец выдал. Огонь!

– Боже! Тота! – прошептала Амёла, а офицер продолжил:

– Помню, как он границу прошёл и крикнул вам: «Don’t cry for me, Amela! Don’t cry…»

– Тота! – закричала Амёла, вся дрожа. – Почему я тебя отпустила?! Почему не уберегла?!

… Вызвали врача: нервное потрясение.

– Нет-нет. Всё нормально, – говорила Амёла. – Мы ведь в Швейцарии? И дети со мной… Пойдёмте, Малика, Батака.

– Может, вас на нашей машине отвезти? – беспокоится офицер.

– Нет-нет. Спасибо. Нас встречают… Боже, там ведь камеры, – обрадовалась Амёла. – Спасибо вам, господин Шульц… Кстати, – она остановилась, – этот танец вы увидели год назад. Здесь в аэропорту Цюриха… Уже начиналась вторая чеченская война. А он уехал. Его звали Тота. И это его дети.

– Вот это да?! – удивился офицер. – Он погиб? Такой танцор! Такой талант… Кстати, я понял, что это лезгинка, но, сколько ни искал, такого вулканического танца больше не увидел.

– А хотите увидеть? – загорелись глаза Ибмас.

– Конечно, хочу.

– Золотые мои! Болотаевы! Ну что, покажете, с чем чеченские дети в Европу приехали и за что воюют?!

Аэропортовская суета, хаос движений. Все холодны, озабочены, строги. И вдруг возглас Амёлы:

– Хорс-тох! Маршал!

Батака и Малика так закружились в танце, что весь зал встал, а потом вслед за Ибмас и офицером все дружно зааплодировали.

Танец был искрометным, завораживающим.

– Маршал! Маршал! Маршал! – поставили дети последнее па.

– А что такое «Маршал»? – спросил офицер у Амёлы.

– Маршал – это привет. И это же – свобода!