Я говорю Бобу и Кевину.

Почему бы вам, ребята, не поиграть в бильярд.

Брат смотрит на меня.

А ты что будешь делать?

Мне нужно немного побыть одному.

Его лицо выражает испуг и разочарование. Это меня не касается. Настал момент поквитаться. Настал момент поквитаться с Яростью.

Я отворачиваюсь, иду к бару. Опускаю стул пониже, сажусь. Передо мной зеркала и бутылки. Зеркала во всю стену, от потолка до полок с бутылками. Тут и виски, и водка, и джин. Тут и ром, и текила, и непонятные напитки из разных стран. Бутылки прозрачные и коричневые, красные и синие, есть даже разноцветные, чтобы радовать глаз. Одни бутылки повыше, другие пониже, одни пузатые, другие узкие. И во всех спиртное. Вот оно, черт подери, передо мной. На любой вкус, на любой цвет. Я смотрю на бармена и говорю.

Приятель.

Он смотрит на меня.

Да.

Не нальешь?

Конечно.

Он откладывает газету и подходит ко мне. Останавливается напротив и говорит.

Как дела?

Мне не до разговоров.

У тебя плохое настроение?

Мне не до разговоров.

Что налить?

Я окидываю взглядом бутылки. Прекрасные бутылки со спиртным. Стараясь не смотреть в зеркало, на себя, позволяю взгляду блуждать по бутылкам, пока он на чем-то не остановится. Взгляд выхватывает черную бутылку. Пузатую черную бутылку с тонким горлышком, бурбон из Кентукки. Этой бутылки больше всего жаждет моя Ярость, бутылки, с которой она лучше всего знакома. Я указываю на черную бутылку, смотрю на бармена и говорю.

Стакан бурбона. Большой стакан. Не этот ваш вшивый бокальчик для коктейлей, а хорошую добрую пинту. И налить с верхом.