И тут, уже не сдерживая катившихся слез, она сказала:

— На самом деле я хотела большой расколбас.

Я засмеялся.

— Не смешно.

— Нет, Джулия, смешно.

— И не то чтобы я чего-то хотела и скрыла от тебя. И я не пыталась избежать разочарования.

— Я знаю.

— Я думала то, что говорила. Правда. Вот до этого самого мгновения, до этой секунды, даже заходя в дом, я не понимала, что на самом деле хочу грандиозного праздника. Вот так. Ужасно глупо. Будто мне восемь лет.

— Тебе сорок.

— Сорок, неужели? Я человек, который в сорок лет не понимает своих желаний и упускает момент их воплотить. А для усугубления я это все вывалила на тебя, как будто это может вызвать у тебя что-то, кроме обиды и угрызений совести.

— Вот, — сказал я, подавая ей упаковку орекьетте. — Засунь туда.

— Вот и все твое сочувствие?

— А что случилось с мораторием на злость?

— Он не распространяется на виновника!

— Убери эти понтовые макароны.

— Нет, — сказала она. — Не буду. Только не сегодня.

Я рассмеялся.

— Не смешно, — сказала она, хлопая по столу.

— Ужасно смешно, — сказал я.