– Как в черно-белом телевизоре, я думаю, – сказал он наконец. – Да, примерно так.

Я вспомнил отблески от телевизора в доме Патти. И быстро выгнал все мысли о ней из головы.

– Жалко.

– Я думал, что дальтоники не видят только красный. Или зеленый. Читал где-то, что они не различают красный или зеленый или коричневый типа, – сказал Стив. – Где-то читал.

– Я тоже это читал, – сказал Мотоциклист. – Но жизнь иногда отличается от того, что в книгах.

– Ему на самом деле это не мешает, – обратился я к Стиву. – Ну, кроме когда он на мотоцикле рассекает, то проезжает на красный.

– Иногда, – сказал Мотоциклист, хотя обычно он разговор не поддерживает, – мне кажется, что я помню, как это – видеть цвета. Давным-давно, когда я был еще ребенком. А ребенком я перестал быть в пять лет.

– Да ну? Вот интересно, когда же я перестану быть ребенком.

Он на меня поглядел таким взглядом, которым он смотрит на всех остальных.

– Никогда.

Мне это показалось смешным, так что я засмеялся, но Стив нахмурился. Как кролик на тигра.

– Это что было такое – пророчество или проклятие?

Мотоциклист его уже не слышал, и хорошо, что не слышал. Было бы неприятно смотреть, как Стиву достается по зубам.

– Слышь, – говорю. – Пошли в киношку.

Их прямо на проспекте было несколько. Мы как раз проходили мимо афиш.

– Прекрасная мысль, – сказал Стив. – Дай сюда бутылку.

Я передал ему бутылку. С каждым глотком он все больше расцветал.

– Какая жалость, – сказал он. – До восемнадцати не допускаются. А выглядит очень интересно.

Он внимательно изучал картинки на афишах.

Мотоциклист подошел к окошку кассы и взял три билета, вернулся и протянул нам по одному. Стив смотрел на него, раскрыв рот.