— Носа? — вскрикнул Анти-поэт, — Да мы вообще ничего не видим!

— Это точно, — захохотал незримый собеседник.

— Известно, что обособленное место, территориально принадлежащее России… — продолжил Руслан.

— Нынешней России! — довольно резко перебил голос, — Нынешней!

— Ну да, России нынешней. На западе страны. Калининград?

— Конечно, нет! — рявкнул собеседник, — Только дурак может так думать. Калининград — слишком просто.

— А где же?

— Думайте.

— Еще говорили, — вставил Рустам, — Что там постоянно происходит нечто плохое. Негативное. Как часто?

— Достаточно, чтобы посеять мрак.

— А-а-а, теперь все понятно, — злился Антип, — Где? Отвечай!

— В России, — голос наслаждался нервотрепкой.

— Тогда должен знать, что я не обязан вам помогать.

— Зачем мне это?

— Ты мне не судья! — громом разнесся голос, заставляя протозанщиков присесть от страха.

— Спрашивайте, — несколько смягчился голос.

— Как победить Савриила? — в слепой надежде спросил Руслан.

— Вернуть Руси тело и душу. Вернуться к предназначенному! В Русь вкладывалась сакральная задача спасения Олова, но вы не смогли удержать страну, позволили лжи угнездиться в ваших головах. Вы не достойны даже…

— Че? — перебил Антип.

— Надеетесь, что части целого смогут жить отдельно? Голова без рук, а сердце без головы? Болью раненного тела питается мрак! Кого вы собираетесь защищать, протозанщики, если себя не смогли уберечь? — снова перешел на крик голос, — Раскидали куски по миру. Разбросали и ждете, когда наладится жизнь? Породили зло — жрите его плоды! Это ваша расплата. Ваше наказание.